Nuovi Argomenti (Mondadori 5-8 20)

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Pubblicato Martedì, 12 Maggio 2020 07:01

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• «STRANIERO», MASCHERA DELLE MASCHERE
• * Chi brucia?

[...] L’etimologia della parola straniero è il latino extraneus: estraneo, esterno.

Quando il sostantivo «straniero» viene adoperato come aggettivo, assume il significato etimologico di «estraneo». Due esempi per tutti: Foscolo e Leopardi, che usano il termine nella sua accezione radicale: prima viene lo «straniero latte», al quale le ottocentesche madri di Foscolo negano i propri figli e poi, nelle Ricordanze leopardiane (1829), la terra appare come «straniera valle» all’immaginazione del poeta, che contempla la proiezione futura di sé stesso ormai prossimo alla morte.

Al morituro Leopardi – così immagina Leopardi trentunenne – diventa estranea, incomprensibile e spaventosa, la casa terrestre che ha abitato (per quanto con scarso diletto, a sentir lui: «E quando pur questa invocata morte / Sarammi allato, e sarà giunto il fine / Della sventura mia; quando la terra / Mi fia straniera valle»).

Nei due grandi poeti vediamo all’opera la convenzione della sopravvivenza senza riflessione: in entrambi i casi, viene espressa in modo diretto, semplice e chiaro, la paura dell’animale davanti all’estraneo, l’istinto primario dello spaesamento portato dalla diversità e, soprattutto nelle «pie / giovani madri» di Foscolo, che «a straniero latte / non concedean gl’infanti», leggiamo la risposta conservativa (della specie, in questo caso), che diventa resistenza bellicosa e politica.

Siamo nel 1812 e, nelle parole che Foscolo-Venere rivolge alle Grazie, resistere all’invasione risulta legittimo. Anzi, doveroso, ove opportuno sia il concetto di «Patria».

Nel 1812, nel 1829, lo «straniero» è l’estraneo che attacca i confini.

Nel 1942 Lo straniero di Albert Camus insinua un dubbio concreto sulla prospettiva dalla quale osservare l’ipotetica estraneità del cosiddetto «altro».

E nel 2020? [...]

"Il Messaggero" 22.3.20

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Pubblicato Lunedì, 23 Marzo 2020 06:22

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• Caro Dante, (come devo chiamarti? Sommo Padre? Maestro? No, di te basta il nome!),
•  
• voglio applicare a questo tempo infetto
• la tua pratica dell’Intelletto
• d’Amore, dove Amore è
• mancarsi, con fiducia. Chi più manca,
• più brucia. Come Beatrice, l’eccellente
• Assente, che ti ha fatto inventare
• il Paradiso. Ma inventare significa
• trovare. Non c’è niente da aggiungere
• al reale: il futuro
• è anamnesi del già diagnosticato, basta osservare
• i transiti di forza del passato, ed ecco
• apparire l’avvenire. Come una controluce, una corona
• di memoria. Tu, in esilio, scrivendo la Commedia, hai sconfitto l’inedia e l’idiozia.
• Noi cantiamo Volare dai balconi, appellandoci al margine d’errore
• di ogni profezia.
•  
•  Roma, 16 marzo 2020 

«Antinomie» 20.3.20

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Pubblicato Venerdì, 20 Marzo 2020 08:42

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• La casa
•  
• Adesso che il fantastico ha intaccato il reale, abbiamo l’occasione di sottoporre alla prova del vero le teorie su noi stessi.

•  
• Senti come funziona la casa che amavi. Le resistenze elettriche
• vibrano negli astucci
• di polietilene, le condotte
• fiottano. Analizza l’amore
• che le cose ti portano. Le superfici
• lisce, non intaccate. Esse
• sono vicine, disponibili. Analizza l’amore
• che le cose ti portano ancora. La durezza concreta degli smalti. I solventi, le cere
• sparse sui legni di una nave affondata
• nel cielo. Io
• diffuso
• nel corpo collettivo vulnerabile.
•  
• Morbilità. Guerra
• dall’invisibile. Tutti dicono
• guerra. Il nostro primo scontro planetario
• non l’avevamo immaginato così. Resistenza immobile
• contro un unico sciame. In assenza di corpi, il corpo urbano è
• astratto, scarnificato. Paesaggio con sirene,
• uno sconcerto
• inferto
• al corpo comune. I palazzi sporgono dall’asfalto
• come fenomeni del Pleistocene.
• Le costole fluttuanti della Tangenziale, il gran riso sdentato
• del Colosseo, riso totale
• dell’arcata dentale
• con gli alveoli vuoti. Rictus
• prestorico, cava del sogno di maschere severe del futuro.
•  
• Adoperano strumenti simili a quelli del verderame, per nebulizzare le strade
• con un amalgama di acidi
• iridescenti. Metti il corpo lavato nell’aria. L’aria
• è un reagente, si addensa
• quando tocca una corolla. Riconosce la vita, l’
• accarezza. Anche questa
• che muore da sola. Intorno ai polsi
• ha un’estate in rovina.
• Quando l’alieno sarà stato esposto
• alla coscienza, verrà ingoiato nell'indifferenza della storia
• insieme all’immodificabile ammontare
• dei morti. Quello che brilla, mi dicevi sempre, non ha fine.
• Il lavandino, una stella.
•  
• Ci orientavamo nello spaziotempo dei pomeriggi
• filando dietro al suono di ogni nome
• aperto dal dialetto come un’arancia. Sentivamo di essere vicini
• al punto di rottura di un sistema, un ingranaggio asciutto
• che non vale la pena definire ancora.
•  
• Borchie e lastre. Nei fatti, tutto è fermo
• come da un blocco di paesaggio sognato.
• Ma è passato talmente tanto tempo
• e a non avere fine non sono state stelle
• né pianeti, sei stata tu: a non avere fine
• sono quelli che fanno brillare
• il mondo dentro il suo mero essere
• questo silenzio ampio, domenicale, con la voce che chiama
• dalla cucina.
•  
• O dalla fine del mondo, è lo stesso, se a chiamare è la voce
• di chi governa fino a tarda sera
• e poi
• cede al futuro, che è una conchiglia di memoria, lo splendore promesso
• quando ogni mattina mi posavi
• una tazza di latte sul comodino.
•  
•  
• Roma, 18 marzo 2020  

GQ (ottobre 2019)

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Pubblicato Domenica, 06 Ottobre 2019 06:37

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intervista di Laura Pezzino in «Gentlemen's Quarterly» ottobre 2019