Accademia Mondiale della Poesia live 30.4.20

Il giornalista del «Corriere della Sera» Ottavio Rossani intervista Maria Grazia Calandrone per “Accademia Mondiale della Poesia”, 30 aprile 2020 – introduce Alfonso de Filippis – da un’idea di Michele Afferrante e Laura Troisi – domande del pubblico

•  ALCMANE,NOTTURNO (traduzione di Salvatore Quasimodo)
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• Dormono le cime dei monti
• e le vallate intorno,
• i declivi e i burroni;
• dormono i rettili, quanti nella specie
• la nera terra alleva,
• le fiere di selva, le varie forme di api,
• i mostri nel fondo cupo del mare;
• dormono le generazioni degli uccelli dalle lunghe ali.
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• P – PERSONA (da Giardino della gioia Mondadori 2019)
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• «Una persona è quello che rimane quando è lontana», questo
• l’ho già scritto. Io sono qui
• e ti manco, perché ricordo
• solo quello che fa bene
• ricordare: ho setacciato l’oro
• dalla mia vita, l’oro della sabbia
• dell’infanzia, quando mia madre mi portava al mare e guardavo per ore
• come luccica il mare dai promontori. Non serve ricordare
• quando l’amore si trasforma in mostro. Non serve ricordare
• quante volte io sono già morta
• mentre ero viva. Non serve ricordare
• l’abbandono. Una persona è quello che contiene
• dopo che la vita
• ha lavorato il legno della vita
• fino alla midolla, fino a farne una barca leggerissima
• che tiene il mare
• sotto qualunque cielo. Io ricordo soltanto
• il luccicare a perdita d’occhio
• della mia vita. Se guardi bene,
• vedi una cosa viva. Se guardi bene,
• vedi che adesso finalmente sono
• solo viva.
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• Roma, 31 dicembre 2018
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• La ZONA ROSSA (in «Antinomie», 15 marzo 2020)
• a N.
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• Ho un’amica che continua a lavorare in fabbrica nella Zona Rossa. Alla pressa
• il contatto forzato coi colleghi
• è stretto. Dice: «Noi operai
• siamo carne da macello. Nessuno parla
• dei morti sul lavoro», ogni anno un conteggio
• di prodotti stoccati e di mosche
• morte nella regione della neve, dove l’orto è tagliato dai cancelli
• e divide in porzioni disuguali
• la terra. Tutto
• finisce, per tutti, in due metri quadri
• di terra, rivoltata da una benna
• manovrata da un uomo reso muto
• dal lavoro coi morti. Tutto
• è messo a tacere
• sotto uno strato di viridescenti muffe nobili
• raggelate dal soffio della prima notte. Dice: «Non ho paura
• per me». Non aggiunge: «Sarebbe quasi una liberazione». Anzi, emette una scintilla
• di pura gioia
• se le chiedo, in pensiero: «Hai mangiato?»
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• Roma, 12 marzo 2020
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• PIETRO MASO. SENZA EMOZIONE E SENZA RIMORSO (da Giardino della gioia Mondadori 2019)
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• Il 17 aprile 1991 Pietro Maso, dopo tre tentativi falliti, riesce a uccidere entrambi i genitori. Non esistono contrasti gravi in famiglia, lo scopo dichiarato del matriparricida è ottenere l’eredità.
• Nel febbraio 1992, presso la discoteca «Modo» di Domegliara, nasce il «Pietro Maso Fans Club». I masiani indossano camicia azzurra infilata dentro pantaloni morbidi di colore grigio, a vita alta, blazer blu con bottoni dorati e foulard blu a pois bianchi; portano i capelli impomatati e pettinati all’indietro, la nuca rasata a V. Copiano lo stile lussuoso che Maso ha copiato da Don Johnson di Miami Vice.
• I più estremisti legano alla vita grembiuli da macellaio schizzati di sangue e brandiscono finti coltellacci.
• Nel marzo 1992, durante la partita contro la Cremonese, dalla curva Sud si alza il coro delle Brigate Gialloblu dell’Hellas Verona:«Nella vecchia Montecchìa, ia- ia-o, / Maso còpa anche sua zia, ia-ia-o, / con il cricco, cricco, crick, crick, cricco…».
• La cosiddetta «massa» idolatra chi ha avuto la disinibizione di abilitare gli istinti più colpevoli e oscuri che, a istanti, abitano chiunque, ma solo in casi eccezionali come questo diventano progetti atti a modificare la realtà.
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• Io voglio tutto quello che voglio. Prima di tutto
• il villino col giardinetto. Per avere il villino col giardinetto, devo rimuovere la famiglia che attualmente lo abita. Essa è la mia famiglia.
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• Per estinguere la mia famiglia, mi servono alcuni attrezzi:
• due pentole, tre amici, un tubo in ferro e un bloccasterzo.
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• «Qui a Cchattanooga Tennessee qquando il ssole ti ssspaca in quatro…»
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• Poiché i miei genitori sono restii a morire, si renderanno necessari anche una matassa di cotone e un sacchetto di nylon.
• Erano benvoluti, buoni, semplici. Erano da sopprimere.
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• «Più lo mandi giù, più ti tira su!»
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• Se tua madre non vuole essere cremata, il suo è un corpo che può essere riesumato. Per dire. L’omicidio va pensato, vanno valutate le concause. Avevo fallito altre volte, nell’ucciderli. La prima volta era stata colpa dell’inesperienza: avevo sistemato nel salone due bombole di gas e una centralina di luci psichedeliche, di quelle che si accendono coi rumori forti. Avevo puntato la sveglia alle 21.30, perché a quell’ora i miei guardavano la televisione. Suona la sveglia, si accende la luce e provoca la scintilla d’innesco. Sbam! Una buona idea. Avevo occluso la canna del camino con i vestiti, per aumentare la potenza d’urto dell’esplosione. Ma niente. Avevo tolto la sicura alle bombole, ma non avevo aperto le manopole e il gas non era uscito. Ingenuità. Ho dovuto spiegare a mia madre che ci facevano le bombole in salotto e i vestiti nella canna fumaria. Le sue continue richieste dovevano essere arginate. Quello che sfugge al mio controllo mi attacca. Lei, particolarmente.
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• «Se ho fame me la fate passare, se non ho fame me la fate venire…»
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• La seconda volta, il mio amico non se l’è sentita di uccidere mia madre in macchina con un batticarne.
• Mi toccava farlo io. Chi non uccide il padre rimane una persona non emancipata.
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• «E la mamma lo sa?!»
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• Mi ero staccato completamente da loro, per portare a termine il mio piano. Si era ingenerato un distacco. Solo io esistevo. Gli altri erano
• vuoto. Mondo deserto. Ero come le chiese che hanno i demoni all’esterno. Mi dovevo proteggere. Ero sacro.
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• «Io ce l’ho profumato!»
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• Leggevo i consigli di mia madre come occasioni per umiliarmi.
• Mi sembrava di capire cosa volesse trasmettermi lanciandomi certe occhiate.
• Occultarmi, voleva.
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• «Vivi ora, la vita è breve, il tempo è fortuna»
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• Mia madre capiva che la stavo uccidendo. Il suo sguardo non bastò
• a fermarmi. Questa è un’affermazione da rettificare.
• L’odore della carne aperta
• non mi ha più abbandonato.
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• CONTRO L’ESILIO (da Giardino della gioia Mondadori 2019)
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• Siccome nasce
• come poesia d’amore, questa poesia
• è politica.
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• La prima volta
• che incontrai la persona che avrei amato
• quando ci salutammo
• provai la povertà d’essere al mondo, uno stento
• irreparabile
• dell’intero
• essere emerso. Fu
• più che una mancanza
• un mancamento:
• lo scodamento di un nero
• getto di plasma
• attraversava la costellazione
• MGC 1.9.6.4 (uno.nove.sei.quattro). Il bene
• lo riconosci così, quando vedi quel microcosmo, capace
• di ogni bene e male, allontanarsi
• sulla strada assolata
• e sai che, se ritorna, smetterà un dolore
• lungo tutta la vita, la nostalgia
• che non sapevi provare e stava
• sconosciuta e vicina come l’ombra alle spalle,
• tua in silenzio e miseria
• come la gioia che con la neve dura.
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• Roma, 20 luglio 2018
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• ’A DOLESCENTE (inedito)
• dedicato a tutti i regazzini lagnosi
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• È ’no sport come ’n’artro, signorina: tiro ar secchione.
• Che vòr di’ che er secchione nun è arto 
• e er sacco de monnezza ’n’è ’n pallone?
• Nun te devi fissà co’ li dettaji, dài risarto
• ar complesso. Tipo che semo vivi.
• Ah, dici nun te basta? Dici che quasi quasi preferivi
• nun dové vede ’sta gran mascherata, che te pare
• ’n racconto de Poe? Anvedi, fai caciare
• ma sei colta! «Se fa quer che se po’» dicemo a Roma…
• Ah, sei de Pisa. E perché, a voi ve piace finì ’n coma?
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• Nun semo morti, è gia ’na gran conquista
• nun c’è bisogno de annà a core ’n pista.
• Ah, dici m’abbastava ’n coridoio.
• Dici che c’hai ’na camera e cucina,
• ché si te metti lunga sur divano
• co’ la capoccia tocchi er lavandino?
• Sai che te dico? Mettece ’n cuscino
• e fatte ’na dormita de ddu’ mesi. Quann’è luglio te sveji
• prepari lo zainetto e vai a core a San Saba, sotto i tiji.
• C’hai presente, er profumo che fa piagne
• che ce dà ’na memoria de quarcosa
• che nun sapemo? Mo’ da retta a ’sta scema, nun fa lagne
• e ogni vorta che t’arzi, la matina
• ricorda de di’ «Grazie!», regazzina!